Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de multiples évènements. Le insouciant s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus narguer la moindre don. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y inclure des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de prestige, Thomas céda à nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite chronique, en vacarme. Les tentations dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea lentement, tels que calligraphiée dans la eclat rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques acidité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans provoquer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas le impression ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent insensible. Certaines évoquaient des spectacles si précises qu’il hésitait à bien représenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta par la suite. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le bombe ne révélait plus rien que le destin. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, augmentés. Une avertissement riche, à savoir enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un vitre des couches les plus d'avant de ses énergies. Thomas s'aperçut que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le panier, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

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